(Marcelo Altyh)
Abertos os olhos, se tornam aquilo que não eram.
Fechados, vagueiam voluntariamente.
Mente, mas é de repente.
Acredites ao dizente ou não.
Aquela certa tarde da qual não recordo bem,
Marcada daquelas cores.
O mesmo vento,
Rodopia feito pião sem necessidade de lançamento.
A cicatriz do papel o torna imortal.
Idéias habilmente retiradas do subconsciente.
Tamanho se mostra, a ponto de não mais retornar.
Retornar a quê?
Uma vez deixada a carverna,
A ti não mais pertence.
